Au comptoir du bar-tabac sur le quai, là-bas, c'est Jour des Morts, quoiqu'ils en pensent en regardant l'eau noire.
L'homme a conscience qu'il est une espèce à part parce qu'il rit, nous a dit Rabelais, mais surtout parce qu'il sait très tôt que tout ça finit mal. Et si en plus on nous dépêche comme en 14, s'exclame Oscar en fond de zinc, le nez dans son café, c'est le foutage de gueule délibéré
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